Wüstenfieber – Mit dem Fahrrad durch die Al-Badiya

Über 2.000 Kilo­me­ter habe ich bereits in den Bei­nen, als im Som­mer 1996 mein Vor­der­rad am Ein­gang der syri­schen Wüs­te anklopft. Nach den Ber­gen Ana­to­li­ens ver­lo­ren sich die Pis­ten nun im san­di­gen Nichts der Al-Bādi­ya. Die Wei­te, Stil­le und Hit­ze lie­ßen kei­ne Zwei­fel: eine Wüs­ten­durch­que­rung der beson­de­ren Art stand bevor. Sie ging fast an mei­ne Gren­zen.

KURT

Zuge­ge­ben ein unge­wöhn­li­cher Name hier inmit­ten der syri­schen Wüs­te. Kurt ist Besit­zer einer noch unge­wöhn­li­che­ren Tank­stel­le. Eigent­lich ist es nur eine Gara­ge und die Zapf­säu­len sind mit Ben­zin gefüll­te Fäs­ser.

Knat­ternd fährt ein Moped her­an. Kurt erhebt sich, nimmt einen Schlauch und saugt Ben­zin an, um den Tank des Mopeds zu fül­len. Der Fah­rer steht läs­sig rau­chend dane­ben. Nach dem Tan­ken star­tet er sein Moped mit einem Schrau­ben­zie­her, nickt zum Gruß mit dem Kopf und fährt von dan­nen.

Kurt reicht mir ein Glas Tee und deu­tet an, dass ich ein wei­te­res Glas zu Ste­phan, mei­nem Rei­se­part­ner, brin­gen soll.

Ste­phan liegt an der „küh­len“ Sei­te der Gara­ge und schläft. Seit drei Tagen lei­det er an Fie­ber und einer star­ken Magen­ver­stim­mung. Gie­rig trinkt er den Tee und fällt wie­der in einen unru­hi­gen Schlaf. Hof­fent­lich geht es ihm bald bes­ser. Bis zur nächs­ten Stadt, Pal­my­ra, sind es noch 120 Kilo­me­ter. Dazwi­schen gibt es nur ein­zel­ne Dör­fer, ver­lo­ren in der Wüs­te.

Nach ein paar Stun­den gibt Ste­phan das Zei­chen zum Auf­bruch. Er will es ver­su­chen. Zum Abschied gibt mir Kurt den Rat, immer auf die Haupt­stra­ße zu ach­ten, sonst kämen wir nie an. Ich weiß zwar nicht, was Kurt damit meint, denn die Stra­ße ist ein schwar­zes Asphalt­band, das sich bis zum Hori­zont durch die san­di­ge Ödnis zieht. Wie soll da etwas schief gehen?

Flu­chend brem­se ich mein Fahr­rad ab und traue mei­nen Augen nicht: die Stra­ße ist ein­fach zu Ende, wie abge­bro­chen. Danach kommt nur noch Sand und Stein. Undeut­lich zu erken­nen teilt sie sich in fünf ver­schie­de­ne Pis­ten auf. Wel­che ist die Rich­ti­ge?

Irgend­wie alle, fürch­te ich. Nach einem Blick auf den Kom­pass ent­schei­den wir uns für eine Rich­tung. Der Kar­te zufol­ge lie­gen jetzt noch 80 Kilo­me­ter die­ser Sand­stre­cke vor uns, bis wir viel­leicht die Asphalt­stra­ße nach Pal­my­ra tref­fen. Sie zieht sich von West nach Ost, von der syri­schen Küs­te in den Irak, durch die Wüs­te.

Ein Tuch um den Kopf gewi­ckelt, den Mund und die Nase ver­deckt, in den Fla­schen war­mes Was­ser und immer noch kein Ort in Sicht. Die Pis­te ist schwer zu befah­ren. Treib­sand und blan­ker Fels tun sich vor mei­nen Rei­fen auf.

Ich weiß, dass ein klei­ner Lenk­feh­ler nicht gut für Mensch und Mate­ri­al aus­ge­hen wür­de. Ste­phan und ich unter­hal­ten uns schon lan­ge nicht mehr. Jedes Wort ist Anstren­gung, jedes Wort ver­lo­re­ne Ener­gie, jedes Wort wür­de die eigen­ar­ti­ge Stil­le zer­stö­ren, die uns umgibt.

Ste­phan, vom Fie­ber wie­der ein­ge­holt, stram­pelt ver­zwei­felt wei­ter, obwohl er nicht mehr ganz Herr sei­ner Sin­ne ist. Mich über­kommt plötz­lich Angst. Was ist, wenn wir uns für die fal­sche Pis­te ent­schie­den haben? Was, wenn Ste­phan nicht mehr wei­ter kann?

Ver­lo­ren ste­he ich auf einer Anhö­he. Der Hori­zont ver­schwimmt im Hit­ze­flim­mern. Kein Baum, kein Strauch, kein Haus. Nur Son­ne, Sand und Stei­ne. Ich spü­re mei­ne eige­ne Ohn­macht. Ich bin allein, nur auf mich gestellt. Auf mei­ne Erfah­rung und mei­nen Instinkt ange­wie­sen. Nur die Hoff­nung auf den nächs­ten Ort mit kal­tem Was­ser moti­viert mich und stärkt mei­nen Wil­len.

Plötz­lich tau­chen aus dem Hit­ze­dunst am Hori­zont Häu­ser auf. End­lich geschafft? End­lich Schat­ten, Was­ser, Ruhe? Neue Kraft durch­flu­tet mich und ein Blick zu Ste­phan ver­rät, dass auch er neue Hoff­nung und neue Kraft schöpft. Hof­fent­lich ist es kein Trug­bild!

Erschöpft, aber zufrie­den leh­ne ich mich an das Kis­sen, wel­ches mir der Haus­herr zurecht­ge­rückt hat. Im küh­len Schat­ten sei­nes Hau­ses sit­zen wir und erklä­ren sei­ner Frau, dass wir nicht mit­ein­an­der ver­hei­ra­tet sind und auch kei­ne Kin­der haben. Nein, wir brau­chen da auch kei­ne Hil­fe, auch wenn unser Gast­ge­ber bereits zwei Frau­en für uns hät­te.

Da neh­me ich doch lie­ber noch ein Glas hei­ßen Tee, der hier mehr den Durst löscht als kal­tes Was­ser. Ich genie­ße die Ruhe, hier inmit­ten der syri­schen Wüs­te.

Epilog

Weni­ge Tage spä­ter errei­chen wir Damas­kus. Wir blei­ben ein paar Tage, bevor wir über Jor­da­ni­en wei­ter nach Isra­el radeln.

Über Qum­ran ent­lang des Toten Mee­res geht es wie­der hoch in die Wüs­te Negev und wenig spä­ter nach Bet­le­hem, Jeru­sa­lem und Tel Aviv. Nach 46 Tagen und 5.000 Kilo­me­tern ver­ab­schie­den wir uns aus dem Nahen Osten und flie­gen wie­der heim nach Deutsch­land.