Starbucks nennt mich Emma…

Mein Name ist Gesa. Vier Buch­sta­ben. G.E.S.A. Sim­pel, oder? Und den­noch, unter­wegs scheint mein Name ein ernst­haf­tes Pro­blem an der Aus­spra­che-Front zu sein. Ich wur­de schon vie­les genannt: Lisa, Gei­sha, Gizeh, Geezer, Gisel­da, Gen­eve… und noch vie­les mehr, wes­halb ich mitt­ler­wei­le schon dar­an gewöhnt bin, in einer Vor­stel­lungs­run­de mei­nen Namen extreeeeeeem lang­sam aus­zu­spre­chen und mich schon fast im Vor­feld für ihn zu ent­schul­di­gen.

Vor die­sem Hin­ter­grund mag es nun also nicht über­ra­schen, dass es bis vor Kur­zem eine mei­ner größ­ten Ängs­te war, Kaf­fee bei Star­bucks zu bestel­len. Ich weiß ja nicht, ob ihr es wuss­tet, aber Star­bucks hat die Ange­wohn­heit, euren Namen auf den Kaf­fee­be­cher schrei­ben zu wol­len, damit es ja nicht zu Ver­wechs­lun­gen hin­ter der Kaf­fee-The­ke kommt. Und bit­te glaubt mir: Ich habe es ver­sucht. Jah­re­lang habe ich es ver­sucht, aber nie, nie, nie­mals – nicht mal zu Hau­se – hat ein Mit­glied der Star­bucks-Fami­lie mei­nen Namen rich­tig auf­ge­schrie­ben.

Neu­er­dings ist mir das Schnup­pe. Nicht nur bei Star­bucks, son­dern gene­rell. Bei Frem­den, die wohl auch Frem­de blei­ben, lüge ich ein­fach. Mein Star­bucks-Name ist Emma. Emma ist ein­fach. Jeder weiß, wie man Emma schreibt, aus­spricht und hand­habt. Emma sagt auch nichts dar­über aus wo ich her­kom­me. Nach allem was Star­bucks weiß, könn­te Emma aus Ame­ri­ka kom­men, aus Eng­land oder sonst­wo aus Euro­pa, viel­leicht sogar aus Süd­afri­ka!

Und es klingt so nett.

„Hier ist dein Lat­te Mac­chia­to, Emma.“

„ Lass es dir schme­cken, Emma!“

„Emma, dein Chai Tee ist fer­tig!“

Ich füh­le mich wie jemand anders wenn sie mich Emma nen­nen. Kei­ner kennt Emmas Geschich­te, denn sie hat kei­ne. Kei­ner kennt ihren Job, denn sie hat kei­nen. Auch ihren Nach­na­men kennt kei­ner, denn… nun ja… sie hat kei­nen!

Unter­wegs, wo Frem­de doch qua­si täg­lich mei­nen Weg kreu­zen, muss ich zuge­ben, dass es mir Spaß macht, mei­ne Schein-Iden­ti­tät noch wei­ter aus­zu­bau­en. Wenn ich weiß, dass ich dich nie­mals wie­der­se­hen wer­de, erzäh­le ich dir viel­leicht, dass ich zu Hau­se Medi­zin stu­die­re, einen Affen namens Klaus habe und dass Papa Zir­kus­di­rek­tor ist. Ich lüge dich an, ist rich­tig. Ich bin mir aber nicht sicher, ob das wirk­lich als Lüge durch­geht. Ich glau­be ein­fach, dass du dich nicht wirk­lich für mei­ne Ant­wor­ten inter­es­sierst. Das ist gar nicht böse gemeint, ich weiß du willst nur höf­lich sein, indem du Fra­gen stellst. Und das ist okay. Wenn der eine Frem­de auf den ande­ren trifft, wol­len bei­de ihre Geschich­ten los­wer­den.

Aber wenn nun bei­de reden, wer bleibt denn dann übrig, um zuzu­hö­ren?

Ich mag zuhö­ren. Es macht mir nichts aus, zur Abwechs­lung mal nicht über mich zu reden, denn ganz ehr­lich? Das ist eine Geschich­te, die ich wirk­lich nicht mehr hören kann. Viel­leicht erfin­de ich des­halb von Zeit zu Zeit eine Schein-Per­sön­lich­keit. Oder viel­leicht bin ich des­halb über­haupt auf Rei­sen. Weil Rei­sen es mir erlaubt mich mit jedem neu­en Ort auch neu zu erfin­den. Rei­sen erlaubt es mir, neu anzu­fan­gen und Gepäck zurück­zu­las­sen. Rei­sen erlaubt es mir, die Welt immer wie­der neu zu ent­de­cken, mit den Augen des Frem­den in mir selbst.

Ich bin ger­ne fremd, ab und an. Ich bin ger­ne Emma. Eine jun­ge Frau ohne Geschich­te, ohne Job und ohne Nach­na­men. Nur ein gewöhn­li­ches Gesicht hin­ter der Kaf­fee-The­ke, das auf Kaf­fee war­tet, bevor es wie­der in der Men­ge ver­schwin­det, um fremd zu sein.