Schneesturm am Huayna Potosi

Auf 6000 Metern ste­cken wir im Schnee­sturm, der Wind bläst uns fast den Hang hin­ab, das Eis friert im Gesicht fest. Noch 50 Höhen­me­ter bis zum Gip­fel. Sol­len wir abstei­gen oder wei­ter­ge­hen?

Die Tem­pe­ra­tur liegt unter null Grad, wir sind fast auf 6000 Meter auf­ge­stie­gen und sehen nur die Schnee­flo­cken im Licht­ke­gel unse­rer Stirn­lam­pen. Rechts von uns, irgend­wo tief unten in den Regen­wäl­dern der Yun­gas, ent­lädt ein Gewit­ter Blit­ze in die Schwär­ze der Nacht. »Esto no es bue­no«, sagt Luis.

Adri­an hält sein Gesicht kurz gegen die Böen, in sei­nem Bart bleibt der Schnee hän­gen. Die Augen sind Schlit­ze, der Wind geht immer schär­fer über die Haut. Von der kaum ermess­li­chen Wei­te des Ama­zo­nas-Beckens zieht ein Sturm hin­auf.

Wir stap­fen einen Hang hin­auf und sin­ken mit unse­ren Expe­di­ti­ons­stie­feln immer wie­der tief in den Schnee ein. Oben biegt der Weg offen­bar links ab. Adri­an und ich haben kei­ne Ahnung, wir kön­nen unse­re Augen wirk­lich kaum mehr offen hal­ten. Nur Luis kennt die Rou­te. Er ist Berg­füh­rer und hat den Huay­na Poto­sí schon mehr als hun­dert Mal bestie­gen. Das Wet­ter gefällt ihm ganz und gar nicht.

Eigent­lich soll­te es kein schwe­rer Auf­stieg wer­den auf den 6088 Meter hohen Berg in der boli­via­ni­schen Cor­dil­lera Real, deren Gip­fel der Rei­sen­de von der Hoch­ebe­ne der Alti­pla­no und vom Titi­ca­ca­see aus sehen kann. Von La Paz ist der Berg nur zwei Stun­den mit dem Jeep ent­fernt. Auf 4750 Metern steht eine geräu­mi­ge Her­ber­ge direkt neben einem Stau­see auf dem Zon­go-Pass, das Refu­gio Huay­na Poto­sí.

Als wir dort ein­tra­fen, gab es weder Hei­zung noch offe­nes Feu­er, die Räu­me waren kalt, und in der Nacht wärm­ten wir uns gegen­sei­tig in einem Schlaf­sack.

Auf der Hüt­te ras­te­ten wir einen Tag und eine Nacht. Wir beob­ach­te­ten wenig scheue, womög­lich domes­ti­zier­te Alpa­kas und fol­gen immer wie­der skep­tisch dem Wech­sel­spiel der Wol­ken am Gip­fel des zer­klüf­te­ten Sechs­tau­sen­ders. Oft lagen die Glet­scher im Nebel.

Der zwei­te Tag am Berg war eben­falls ziem­lich ent­spannt. Wir stie­gen auf zu einem Hoch­la­ger auf etwas mehr 5100 Metern und bezo­gen eine klei­ne, oran­ge Metall­büch­se am Hang des Ber­ges, die eigens der Agen­tur gehör­te, über die wir unse­re Bestei­gung gebucht hat­ten. Drin­nen stand ein Hoch­bett mit Matrat­zen, ein klei­ner Tisch, es gab eine Küchen­zei­le und Töp­fe. Nudeln mit Soße waren das Abend­essen.

Am Abend hoff­ten wir auf gutes Wet­ter für den Gip­fel­tag: Adri­an, der Fran­zo­se, der mit sei­nem Fahr­rad ein­mal kom­plett durch Zen­tral­asi­en gefah­ren war; Luis, der sehr jun­ge Berg­füh­rer; der Drit­te war ich. Es war wol­kig, aber nicht düs­ter. In der Fer­ne konn­te man den hei­li­gen Berg Illi­ma­ni sehen, den zweit­höchs­ten Gip­fel Boli­vi­ens. Ein Sehn­suchts­ziel.

Nun waren wir also kurz nach Mit­ter­nacht auf­ge­bro­chen und ste­hen jetzt rund 50 Meter unter­halb des Gip­fels. Adri­ans Höhen­mes­ser zeigt an, dass wir höher als 6000 Meter sind. Die Mor­gen­däm­me­rung lässt auf sich war­ten. Der Weg führt über einen ein Meter brei­ten Firn­grat, der zu bei­den Sei­ten ins Schwarz abfällt.

Weil wir die Weg­rich­tung gewech­selt haben, bläst der Eis­wind wie­der direkt in unser Gesicht. Ohne Ski­mas­ken kön­nen wir nicht mehr gera­de­aus schau­en, die Haut im Gesicht ist schon taub. Wir bewe­gen uns lang­sam, aber nicht unbe­dingt wegen der Höhe, obwohl ich erst vor fünf Tagen in La Paz gelan­det bin.

Luis dreht sich zu uns um und ihm steht irgend­wie ungläu­bi­ges Ent­set­zen ins Gesicht geschrie­ben. Wenn wir ein­fach wei­ter­ge­hen, fürch­tet er, bläst uns der Sturm den Berg hin­ab. Wir beschlie­ßen also abzu­stei­gen, kurz vor dem Gip­fel.

Nach einer guten hal­ben Stun­de müs­sen wir eine Steil­stu­fe hin­ab­klet­tern, die mir beim Auf­stieg gar nicht so hin­der­lich erschien. In nied­ri­ge­rer Höhe klart der Sturm auf. Däm­mer­licht kriecht über die Berg­hän­ge. Der Gip­fel, den wir nicht erreicht haben, färbt sich im Mor­gen­licht rosa. Neben uns kol­la­biert eine Japa­ne­rin im Schnee.

Zurück im Hoch­la­ger stel­len wir fest: Der Tag wird nicht son­der­lich freund­li­cher, aber der Sturm am Gip­fel­grat hat sich ver­zo­gen. Mög­li­cher­wei­se hät­ten wir den Gip­fel erreicht, wenn wir eine hal­be Stun­de spä­ter auf­ge­bro­chen wären. Aber sol­che Über­le­gun­gen sind immer müßig und füh­ren zu nichts.

Wir stan­den auf 6000 Metern in einem wirk­lich unan­ge­neh­men Sturm. Wir kühl­ten erbärm­lich aus, Eis­schnee im Gesicht hin­der­te uns am Sehen und Fort­kom­men. Natür­lich möch­te man ger­ne sagen: Wir stan­den auf dem Gip­fel. Ande­rer­seits: Die 50 Meter mehr wären ohne Sturm kein Pro­blem gewe­sen.

Ich erin­ne­re mich an die Wor­te mei­nes Berg­füh­rers in Peru: »The moun­tain will be here next year.« But may­be I will be not, den­ke ich.