»Hello Mister!«

Die Glo­ba­li­sie­rung sei heut­zu­ta­ge all­ge­gen­wär­tig, dach­te ich. Alle Waren die­ser Welt sei­en, zum Bei­spiel, zu jeder Zeit an jedem Ort ver­füg­bar. Die­se Erfah­rung mach­te ich selbst, als ich mir die Sal­sa Tapa­tía, eine schar­fe Chil­li­so­ße aus Gua­d­a­la­ja­ra (Mexi­ko), mit nach Deutsch­land brach­te.

Heil­froh war ich, als ich Zuhau­se mei­nen Kof­fer öff­ne­te und sie unver­sehrt aus einem T‑Shirt roll­te. Die Chil­li­so­ße war mehr als nur ein schar­fes Gewürz für mich – ich woll­te mei­ne Erin­ne­rung an Gua­d­a­la­ja­ra mate­ria­li­sie­ren: ein biss­chen nach Mexi­ko soll­ten mei­ne Sala­mi­bro­te in Zukunft schme­cken. Doch bald kam die ent­täu­schen­de Ent­de­ckung: Der Ede­ka in Tübin­gen führ­te genau die­se Soße! Mei­ne Soße war plötz­lich abge­wer­tet, das Exo­ti­sche fort­an ver­flo­gen: Mei­ne Sala­mi­bro­te schmeck­ten nicht mehr nach Mexi­ko, son­dern ein­fach nur aus­ge­spro­chen scharf.

Soll ich mir also den legen­dä­ren Kam­pot-Pfef­fer aus Kam­bo­dscha mit­brin­gen? Eher nicht, ich könn­te ihn auch jeder­zeit Online bestel­len.
Glei­cher­ma­ßen dach­te ich, dass selbst geo­gra­phi­sche Gren­zen nur noch im Atlas exis­tier­ten. Das schwä­bi­sche Café in Sin­ga­pur? Der afri­ka­ni­sche Fri­seur in Bux­te­hu­de? Alles nor­mal heut­zu­ta­ge.

Doch ich muss mich gewal­tig getäuscht haben. Die Glo­ba­li­sie­rung hat ihre Gren­zen: Zwei Deut­sche in Indo­ne­si­en müs­sen etwas Beson­de­res sein! Sogar in Mil­lio­nen­städ­ten wer­den wir begrüßt, foto­gra­fiert und begut­ach­tet. Men­schen tre­ten aus ihren Häu­sern wenn wir vor­bei­lau­fen. In Sula­we­si ver­folgt man uns sogar bis aufs Hotel­zim­mer.

„Hel­lo Mis­ter!“ aus allen Him­mels­rich­tun­gen. „Good Mor­ning, Mis­terrr!“, zischt es an mir vor­bei. Ein Motor­rad­fah­rer. Men­schen aller Alters­grup­pen, Schich­ten, Reli­gio­nen, Geschlecht…ach, ein­fach ALLE grü­ßen uns. Die „Hel­lo Mis­ter“ Rufe sind zur Gewohn­heit gewor­den. Vor allem sind sie so zahl­reich, dass es schwie­rig ist, sie alle zu erwi­dern.

Wenn man die Ein­woh­ner­an­zahl zugrun­de legt ist Indo­ne­si­en das viert­größ­te Land der Erde. 240 Mil­lio­nen Men­schen leben hier, ver­teilt auf ca. 17500 Inseln. Die­se Tat­sa­che ver­lei­te­te mich zum Trug­schluss, dass man hier etwas rou­ti­nier­ter auf 2 deut­sche Ruck­sack­tou­ris­ten reagie­ren wür­de. Weit gefehlt. Fotos mit uns sind heiß begehrt. Die meis­ten Men­schen begeg­nen uns meis­tens sehr höf­lich, ja fast schüch­tern und freu­en sich umso mehr, wenn wir uns zugäng­lich zei­gen. Wir posie­ren gedul­dig vor aller­lei Han­dy­ka­me­ras und freu­en uns dar­über, wie viel Freu­de wir aus­lö­sen kön­nen. In länd­li­che­ren Gebie­ten ver­brei­tet sich die Nach­richt über unse­re Prä­senz wie ein Lauf­feu­er. Men­schen, die uns erbli­cken, infor­mie­ren eilig ihre Nach­barn, die Dorf­be­woh­ner tre­ten aus ihren Häu­sern her­aus und win­ken uns zu. Fast wie eine Para­de spa­zie­ren wir durchs Dorf. Unse­re Hän­de zum Win­ken kön­nen wir kon­stant oben las­sen: ein „Abneh­mer“ fin­det sich immer.

Mit­un­ter über­for­dert uns die Auf­merk­sam­keit: Gan­ze Schul­klas­sen ren­nen auf uns zu und jeder ein­zel­ne will ein Foto mit uns haben. Ein ander­mal sprin­gen ein paar Kin­der wie Äff­chen um uns her­um, hän­gen sich an unse­re Ruck­sä­cke, zie­hen und zer­ren an uns. Da hel­fen nur ein stren­ger Blick und ein zügi­ger Abgang.

In Pare Pare auf Sula­we­si wer­den wir nachts von Teen­agern geweckt, die an unse­rer Zim­mer­tür rüt­teln. Zum Han­dy­klin­gel­ton „I´m so lonely, bro­ken angel” rufen sie „I wan­na make love to you, Mis­ter!“. Wir stel­len uns tot bis es vor­über ist. Zunei­gung im Über­maß kann ver­dammt anstren­gend sein.

Im Mama­sa-Tal sind wir die ein­zi­gen Tou­ris­ten. Obwohl der Ort nur 72km von Pole­wa­li ent­fernt ist, brau­chen wir 6 Stun­den per Gelän­de­wa­gen. Auf­grund tie­fer Schlag­lö­cher und stei­ler Abhän­ge unter­bie­ten wir mit­un­ter sogar Schritt­ge­schwin­dig­keit. Im Gast­haus kön­nen wir uns ein Zim­mer aus­su­chen, es sind sowie­so kei­ne ande­ren Gäs­te da. Wäh­rend wir über den Markt­platz gehen, wird jede Bewe­gung zur Kennt­nis genom­men, jede unse­rer Hand­lun­gen bespro­chen. Sie unter­hal­ten sich, doch ihre Augen fixie­ren stets uns: „Der Mann nimmt den Ruck­sack ab. Er scheint etwas raus­zu­ho­len. Eine Was­ser­fla­sche. Er trinkt!“ Ich kann nur spe­ku­lie­ren, aber in die­ser Art müs­sen die Gesprä­che ablau­fen. Wir wer­den zu Per­so­nen des öffent­li­chen Lebens erho­ben.

Ich freue mich herz­lich Will­kom­men gehei­ßen zu wer­den. Irgend­wie füh­le ich mich wert­voll, ohne etwas dafür getan zu haben. Daher rührt wohl auch mein Unbe­ha­gen: die Freund­lich­keit uns gegen­über ist selek­tiv. Nicht der Frem­de per sé wird freund­lich emp­fan­gen, son­dern viel­mehr der hell­häu­ti­ge Euro­pä­er. Vie­le Indo­ne­si­er geben sich Mühe, ihre Haut so hell wie mög­lich zu hal­ten. Bei sen­gen­der Hit­ze tra­gen sie Kapu­zen­pul­lis, Hals­tü­cher und sogar Hand­schu­he. Die Super­markt­re­ga­le sind voll mit Whitening- Cremes. Ein hel­ler Teint gilt als vor­nehm und zeugt von Sta­tus. Sich der Son­ne, und somit der Arbeit auf den Fel­dern und Bau­stel­len, ent­zie­hen zu kön­nen, ist ein Pri­vi­leg.

Die posi­ti­ve Dis­kri­mi­nie­rung, die uns zuteil wird, wer­tet immer das Eige­ne, in die­sem Fall Indo­ne­si­sche, ab. Obgleich das Phä­no­men grund­sätz­lich uni­ver­sel­ler Natur ist. Ohne eine beson­de­re Leis­tung abzu­lie­fern, allein wegen unse­rer kör­per­li­chen Hül­le, genie­ßen wir beson­de­re Auf­merk­sam­keit. Schwa­ben wür­den sagen: Das hat ein G’schmäckle.