Die einsame Messe des armenischen Priesters

Der Gesang des Pries­ters hallt von den kah­len Stein­mau­ern wider. Er führt mich in den ein­zi­gen Teil des Klos­ters, der noch genutzt wird, seit über tau­send Jah­ren… die Kir­che.

Der Pries­ter ist allein. In einem blau­en Gewand steht er in der Mit­te des Raums, rezi­tiert, betet und singt. Kurz nimmt er mich wahr, er scheint sich zu freu­en, dass ich kom­me, und ihm zuhö­re. Die Mys­tik der uralten Gesän­ge der alt­ori­en­ta­li­schen arme­ni­schen Kir­che nimmt mich augen­blick­lich gefan­gen, die Zeit scheint still zu ste­hen: Ein über Jahr­tau­sen­de über­lie­fer­ter Ritus hat etwas unwill­kür­lich fas­zi­nie­ren­des…

Doch die Gefähr­ten war­ten schon: Ozan aus Izmir, mit dem ich von Tif­lis aus hier­her gereist bin, und Mari­sell und Joan­na, zwei sehr net­te deut­sche Mäd­chen (die bei­de per­fekt rus­sisch spre­chen!), die ein­zi­gen ande­ren Gäs­te im Hotel. Die­ses ist im Übri­gen auch eine klei­ne Attrak­ti­on: Schö­ner sowje­ti­scher Bau­art, nur der vier­te Stock scheint noch genutzt zu wer­den. Der Auf­zug wird vom Por­tier per Schlüs­sel akti­viert, nach­dem man den drei Wach­leu­ten, die im Foy­er abhän­gen, mun­ter zuge­winkt hat. Aber die Dame, die uns oben in Emp­fang nimmt, spricht per­fekt eng­lisch – eine gro­ße Über­ra­schung!

Der Abend auf dem Hotel­zim­mer ist so schnell ver­gan­gen, vol­ler Geschich­ten, Ziga­ret­ten und guter Lau­ne, und erst als die Mäd­chen um acht Uhr mor­gens an unse­re Tür klop­fen, mer­ken wir, dass es noch­mal eine Stun­de Zeit­un­ter­schied zu Geor­gi­en gibt!
Der Bus nach Nor­den ist schon voll besetzt, aber die­ses Wort ist hier­zu­lan­de rela­tiv… es wird nie­mand zurück­ge­las­sen. Und die auf dem Dach befes­tig­ten Gas­tanks sind inso­weit beru­hi­gend, dass man sich bei einem schwe­re­ren Unfall in den Ser­pen­ti­nen der Ber­ge kei­ne Sor­gen um Ver­let­zun­gen machen braucht… Puff! 🙂
Mari­sell und Joan­na über­neh­men im Ort rus­sisch quat­schend die Orga­ni­sa­ti­on und schnell haben wir einen net­ten Fah­rer, der uns zu den Welt­kul­tur­er­be-Klös­tern der Regi­on Lori bringt.

Das Klos­ter liegt ein­sam auf einem Berg über einer klei­nen trau­ri­gen Stadt, nur noch weni­ge der einst zahl­rei­chen Schorn­stei­ne rau­chen dort vor sich hin, alte Indus­trie­an­la­gen ros­ten, rie­si­ge Lager­hal­len ver­fal­len.
Düs­ter sieht auch Hagh­pat aus, unter dem grau ver­han­ge­nen Him­mel, mit­tel­al­ter­lich, mys­tisch… Wir sind die ein­zi­gen Besu­cher, ver­lie­ren uns in den zahl­rei­chen Hal­len, Gewöl­ben, zwi­schen den mit Kreu­zen und arme­ni­schen Tex­ten ver­zier­ten Mau­ern und Grab­stei­nen… es ist sehr beein­dru­ckend. Und als der Pries­ter sei­ne ein­sa­me Mes­se beginnt, bin ich end­gül­tig in einer ande­ren Welt, einer Welt, in der die Zeit seit Jahr­hun­der­ten ste­hen geblie­ben ist…

Am Nach­mit­tag tren­nen sich lei­der schon wie­der unse­re Wege, die Mäd­chen fah­ren mit dem Zug Rich­tung Geor­gi­en, und für uns geht es nach Yer­e­van, der Haupt­stadt Arme­ni­ens. Die zwei Hos­tels dort sind aus­ge­bucht, und unse­re Couch­sur­fing-Anfra­gen wer­den nur nega­tiv beant­wor­tet. Mal sehen, wo wir heu­te Nacht blei­ben wer­den!

Die Crew: Ozan, Mari­sell, Joan­na und mei­ne Wenig­keit…