Welcome to Iraq

Es ist mir eine gro­ße Ehre, den zwei­ten Gast­bei­trag von Alex­an­der dem Schwe­den zu prä­sen­tie­ren, dies­mal aus dem Irak.

„Was ist der Grund Ihres Besu­ches?“

„Wir sind Tou­ris­ten“, sage ich.

„Ter­ro­ris­ten?!?“

„NEIN, … TU-RIS-TEN!!!“

„Also Ter­ro­ris­ten!“, sagt der Grenz­be­am­te mit einem fei­nen Lächeln und fügt hin­zu: „Wel­co­me to Iraq!“.
Wir nip­pen lachend an dem damp­fen­den Chai, der uns ser­viert wird.

Dohuk, ers­ter Stop unse­rer Iraq­tour. Chao­ti­sche Gas­sen, Män­ner in tra­di­tio­nel­len Gewän­dern, exo­ti­sche Gerü­che, und vor allem: sehr, sehr heiß.
Es gibt nur ein frei­es Zim­mer in den Hotels der Stadt, und wir ver­ste­hen sofort war­um es noch nicht belegt ist. Es gleicht einer Gefäng­nis­zel­le ohne Fens­ter, gera­de genug Platz für zwei Bet­ten, die wohl für Faki­re gemacht wur­den. Es riecht nach Pis­se.

Ein Hotel­an­ge­stell­ter kommt in unse­re Kam­mer, und ver­mit­telt mit sei­nem Han­dy ein Tele­fon­ge­spräch. Wäh­rend ich zu tele­fo­nie­ren ver­su­che, schal­tet er unge­fragt den klei­nen Fern­se­her, der schräg an der kah­len Wand hängt, ein. Ein ara­bi­scher Soft­por­no flim­mert uns ent­ge­gen, wäh­rend ich ver­su­che mich auf mein Gespräch zu kon­zen­trie­ren…

Die­ses ent­setz­li­che Hotel wur­de die per­fek­te Büh­ne für den Beginn unse­res Video-Pro­jek­tes.

Ama­di­ya, auf dem Gip­fel eines Ber­ges, 150 Kilo­me­ter im Osten. Schon vor vier Jahr­tau­sen­den wur­de die­se natür­li­che Burg von Assy­rern bewohnt, die lan­ge in Meso­po­ta­mi­en herrsch­ten. Ihre Nach­kom­men leben hier noch heu­te. Beim Schlen­dern durch die Gas­sen des klei­nen Ortes füh­len wir uns wie Cele­bri­ties, alle schau­en uns nach, flüs­tern und kichern, als ob Bowie und Jag­ger gemein­sam einen Spa­zier­gang unter­neh­men wür­den.

Durch Fels­ge­röll und Oli­ven­hai­ne klet­tern und rut­schen wir den Berg hin­ab, kei­ne gute Idee von Johan­nes, wie ich fin­de. Im Tal ent­de­cken wir inmit­ten eines klei­nen Dschun­gels eine alte Rui­ne einer einst präch­ti­gen Kir­che. In mei­nem Kopf erklingt die Titel­me­lo­die von India­na Jones. Er wür­de sich nicht über die Hit­ze beschwe­ren…

Zurück im ein­zi­gen (Minus**)-Hotel des Ortes. Die gute Nach­richt: Wir haben ein Fens­ter. Die Schlech­te: Über uns ist eine Dis­ko, und meh­re­re Fami­li­en sind unse­re Zim­mer­nach­barn. Die süßen Kin­der haben ein tol­les Spiel: Sie knal­len die Tür zu, immer und immer wie­der.

Wir sind müde. Da der Boden alle­mal bes­ser ist als die soge­nann­ten Bet­ten, legen wir uns dort nie­der. „Es ist unglaub­lich laut!“ beschwert sich Johan­nes im Dunk­len. Dank Ohr­stöp­seln schla­fen wir ein, wäh­rend die Par­ty wei­ter­geht.

Am nächs­ten Mor­gen tram­pen wir zum nächs­ten Ort. Im Pick­up, der uns mit­nimmt, sit­zen drei Ara­ber. Sie schau­en uns an, ges­ti­ku­lie­ren wild, spre­chen mit­ein­an­der und lachen. Es ist genau wie in einem Film, den ich mal gese­hen habe. Ich erzäh­le Johan­nes, wie in dem Film zwei Euro­pä­er beim Tram­pen im Iraq ent­führt wer­den.

Johan­nes lacht ner­vös.