Sturm über Mindanao

„Und, meinst du wir werden überfallen?“

„Nein, ich glaube nicht“, antwortet Alex.

Welcher Schurke will denn schon im Regen stehen.

Und regnen tut es, juchei­sasssa. Er peitscht an die Scheibe des Busses, und ein grauer Schleier verschluckt die grünen Hügel und Wälder der Zamboanga-Halbinsel. Die Straße windet sich um die saftigen Hügel, Bananenstauden biegen sich unter den kurzen prasselnden Tropenschauern. Regenzeit.

Und so abwegig, wie meine beiläu­fige Bemerkung in der matschigen Busstation der Ciudad de Zamboanga auch klingen mag, sie ist es nicht. Mindanao ist kein Touristenziel, und das teils aus gutem Grund. Die zweit­größte Insel der Philippinen kann man in drei Sicherheits-Regionen aufteilen: Einmal große, vorwie­gend katho­li­sche Gebiete im Norden und Osten der Insel; Diese sind ähnlich sicher wie der Rest des Landes.

Dann gibt es den autonomen Bezirk des musli­mi­schen Mindanao (ARMM), zu der auch das Sulu-Archipel mit der Insel Jolo zählt, Orte wo sich Abu Sayyaf-Terroristen und Splittergruppen der musli­mi­schen Rebellen (MILF) Scharmützel mit philip­pi­ni­schen Truppen und halbver­deckt operie­renden US-Spezialeinheiten liefern. Bei Journalistenvereinigungen bekannt als der weltweit gefähr­lichste Ort für Reporter, 2009 und 2010 gab es beispiel­lose Massaker. Dorthin wurde im Jahr 2000 zusammen mit vielen anderen Touristen Familie Wallert von einer malay­si­schen Insel bei Borneo verschleppt. Hier wurde ein Spiegel-Redakteur entführt. Regelmäßig Bombenanschläge. Piraten. Dort geht man nicht hin: Dieses tropi­sche Paradies ist die Hölle auf Erden.

Und schließ­lich gibt es eine Zwischenzone. Zu dieser zählt auch die Halbinsel Zamboanga. Da sind wir. Im Bus, fünfzehn Stunden auf dem Weg nach Cagayan de Oro. Es regnet. Der Busbegleiter wählt das Unterhaltungsprogramm erstaun­lich einfühlsam aus, erst explo­die­rende Linienbusse und tickende Bomben in „Speed“, dann eine inspi­rie­rende Kidnapping-Story, behag­lich. Abschließend foltert er uns mit einem schwülen Konzertvideo von Celine Dion. Wir halten gefühlt einhun­dertmal an, und passieren ebenso viele unbesetzte Roadblocks der Polizei.

Ein bisschen mulmig ist mir schon.