Die Fliegen

Der kleine, fein­san­dige Strand leuch­tet schon von wei­tem in der Sonne, und erst wenn man näher kommt löst sich aus dem Schat­ten ein grö­ße­res Holz­haus, mit einer wei­ten, ein­la­den­den Veranda, und einige klei­nere Hüt­ten im Hin­ter­grund des lie­be­voll ange­leg­ten Gar­tens. Hän­ge­mat­ten sind zwi­schen den ers­ten Bäu­men am Strand auf­ge­hängt, ein paar Lie­gen ste­hen bereit.

Das „Coco­nut Gar­den Island Resort“ ist der ein­zige bewohnte Platz auf der Insel, und es ist das, was man sich für den per­fek­ten Urlaub wünscht. Kleine Fische tum­meln sich im bril­li­ant-glä­ser­nen Was­ser, und das freund­li­che Per­so­nal des Schwei­zers Chefs kocht her­vor­ra­gen­des Essen, frisch geba­cke­nes Brot, Rösti, und nicht zu teuer.

Doch, so scheint es mir, hat jedes Para­dies seine Dämonen.

Ist der blut­saugende Sol­dat des Teu­fels, der krank­heits­brin­gende Mos­kito, plump und dumm auf der Suche nach mei­nem Blut, so schüttle ich nur genervt mit den Schul­tern, und schmiere mir ein wenig Che­mie auf die Haut. Mücken­sti­che gehen schnell vorbei.

Und so musste der Gehörnte wohl seine Spe­zi­al­ein­heit schi­cken, um uns zu ärgern. Eine Spe­zies von Fol­ter­knech­ten, gna­den­los, unsicht­bar – rekru­tiert wer­den nur Frauen. Sie tra­gen ver­schie­dene Namen, Nic-Nic etwa, oder No-See-Um, und sie ope­rie­ren verdeckt.

Sand­flies (zu deutsch Sand­mü­cken, nicht Sand­flöhe) sind mein neu­es­ter per­sön­li­cher Angst­geg­ner. Ich sehe sie nicht, aber sie rie­chen mein Blut. Rit­zen eine kleine Wunde in die Haut, und laben sich an den Pro­te­inen. Ich merke es nicht – zuerst. Erst Stun­den spä­ter, wenn ich im Bett liege, fängt es an: Das Krib­beln und Jucken und Krat­zen. All­er­gi­sche Schwel­lun­gen. Schlaf­lose Nächte. Tage­lang. Die schnell offe­nen Wun­den näs­sen. Es ist ekel­haft. Der Hor­ror. Der Horror.

Cor­ti­son und Anti-Hist­amin ret­ten. Para­noia bleibt.