Ich liebe Zugfahren

Ich lie­be Zug­fah­ren. Vor allem, wenn ich ein gan­zes, mit hell­blau­em Plüsch gepols­ter­tes Abteil für mich allein habe. Die Fens­ter tat­säch­lich öff­nen kann. Kaf­fee von freund­li­chen Schaff­nern ser­viert wird, die ger­ne auch ein paar Sät­ze auf Deutsch plau­dern.

Es ins­ge­samt nur drei Wag­gons gibt, von denen einer das Bord­re­stau­rant ist. Der Blick über die son­nen­be­schie­nen Fel­der schweift, die, gefleckt mit rotem Mohn, an mir vor­bei­ru­ckeln.

Mal ein Bau­ern­dorf, ein kur­zer Halt an einem Pro­vinz­bahn­hof. Kin­der win­ken.

Die Stre­cke zwi­schen Bel­grad und Sara­je­wo wur­de erst vor ein paar Mona­ten wie­der eröff­net, und ist nicht gera­de das, was man effek­tiv nen­nen kann. Bei einer direk­ten Ver­bin­dung wären etwa 250 Kilo­me­ter nach Süd­wes­ten zu über­win­den; Wir fah­ren jedoch erst ein­mal nord­west­lich nach Kroa­ti­en, um dann nach Süden umzu­schwen­ken. Das dau­ert dann etwa zehn Stun­den, vier Pass­kon­trol­len, vie­le Ticket­checks.

Der ser­bi­sche Grenz­be­am­te fragt, ob ich wegen dem Elton John-Kon­zert in Bel­grad gewe­sen sei. Der Kroa­ti­sche drückt sei­nen Stem­pel erst nach aus­führ­li­chen Erkun­di­gun­gen per Funk­ge­rät in mei­nen noch so blan­ken Rei­se­pass. Das bos­ni­sche Model, was sich als Grenz­schüt­ze­rin ver­klei­det hat, macht’s ohne Wor­te.